LA VIEJA FOTOGRAFÍA

Este es un poema que escribí hace la friolera de 30 años, bueno, no es que sea muy vieja ahora, es que entonces era muy jovencita. Lo he dejado tal y como fue creado en aquel momento, por eso os ruego seáis indulgentes con “aquella niña” que lo escribió, contiene palabras que no existen, inventadas por mí para que “rimara” o “pegara”, como decía yo por aquél entonces.

Hoy he querido traerlo aquí porque he pasado la tarde del sábado ordenando fotografías y las que más me gustan son las que he ido escamoteando de casa de mi madre, que las guarda en una caja de latón gris con flores fucsia y que era de Cola-Cao; Cada vez que voy me traigo unas cuantas. No sé qué tienen las viejas fotografías que de inmediato, en cuanto las ves, te transportan al tiempo en el que fueron tomadas. A mí me pasa, por lo menos. Recordé que en uno de mis poemas hablaba de ellas y aquí está.


LA VIEJA FOTOGRAFÍA
(Historia de un recuerdo amarillento)

Un grupo de gente mira
Absorta a la maquinita,
Sólo hace falta un aviso
Y ¡Atención al pajarito!.
Alguien se distrae, le gritan:
¡Por favor, esa sonrisa!.
Una niña regordeta
De ridículo sombrero,
Cansada de tanta pose
Mete en su nariz un dedo,
Mientras mamá hace un reproche
Le alisa el vestido nuevo.
La gente pierde atención
Y el fotógrafo suplica:
¡vuelvan a su posición!.
De nuevo enseñan los dientes,
Casi todos sonrientes,
El abuelo con tez grave
Y un anchísimo bigote,
La madre luce un vestido
Con un recatado escote,
El padre lleva un bombín
Y de su mano agarrado,
A un travieso chiquitín.
Un tío de la señora
Que es muy sentimental,
Al ver a todos reunidos
Ha comenzado a llorar.
Parece que ya están listos:
¡Atención al pajarito!.
El fotógrafo contempla
Su futura obra maestra
Mas la niña regordeta
Se ha despeinado las trenzas
Y el ridículo sombrero
Yace aplastado en la hierba.
El fotógrafo indulgente
Cuenta novecientos veinte
Porque no llega hasta mil,
Un niño quiere hacer pis
Un caballero fumar,
Una dama se marea,
Otra no para de hablar,
El abuelo se cabrea
Y se quiere retirar;
En esto que un alarido,
Un grito ultratumbatorio
Se escucha en el jardincito,
Y un silencio perentorio
Se hace después de ese grito.
¿Quién ha sido el que ha gritado?
¡Ha sido mi pajarito!
(Grita el fotógrafo harto)
Y el retrato familiar
Por fín ha sido acabado.

.......................

Aquélla niña pequeña
De ridículo sombrero,
Regordeta y que metía
En su naricita un dedo,
Hoy es una anciana dama
Abuela de doce nietos.


Copyright © Shikilla


Imagen:
Fotos con Historia

Poesía